SonidoSopladoS

DiVersos

2011-12-18T00:12:00.003+01:00

La belleza, goce y melancolía

DiVersos

2011-12-18T00:09:00.002+01:00

Sabrás tarde, maldición y promesa

DiVersos

2011-05-14T13:21:00.003+02:00

Si acaso la cosa o el fracaso.

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Besos calmos.
Caricias agrias.

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Los ojos del presente:la juventud del tiempo.

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La vida es definitiva.

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A quien viene de la catátrofe,
le espera el derrumbe.

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El azar procede con las formas del destino.

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Se mueve la hierba, culebrea la tierra.

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Una mota roja y un olor de sangre
en el campo blanco de sudor desperdiciado.

Narraciones ficticias 25

2011-05-13T18:49:00.008+02:00

LOVE IN BLUE

Has cogido un sombrero de paja y lo has colocado en tu cabeza. Se te ha escapado una sonrisa que traía los años de juego con la pequeña. El peine, la toalla, el parloteo de la niña y los ruidos de la cocina donde se preparaba la cena. Sentado en el sillón verde, donde la pequeña alcanzaba a tu cabeza y a tu cara feliz de estar viviendo la densidad de un instante.

Te has colocado el sombrero de paja y tu sonrisa se ha ido a las hazas en flor, cuando el agua corría por los surcos en aquellas primeras horas de la mañana y la tierra desprendía un olor germinal. Con el sombrero te has colocado los cantos que cubrían las tardes de las cosechas, donde las damas y caballeros se lanzaban amores y desencuentros y narraban en coplas la deseada vida y su deslomada existencia.

Tu sombrero de paja abrió los tiempos de ella, llenos de heno y amapolas, el olor de sus faldas y el restallar de sus sábanas. A la sombra tu recuerdo, de un sol que todo lo abrasa. Tenías con tu sombrero, la sonrisa de su presencia, allí en aquella casa donde tu mano alcanzó aquél de propaganda, que tenía el misterio del instante que nos brindabas.

En la casa sin tiempo, tu brazo cogió su cintura mientras la llevabas a mulo por el río, por la cañada, por los chopos de juventud que vieron vuestros labios juntos, vuestra piel amándose, vuestra vida henchirse. Trajo tu sonrisa a tu muchacha deseada.

Tu sombrero de paja ha llenado de tiempo la estancia.
Has alzado tu brazo, has cogido el sombrero, se ha cerrado tu sonrisa en una tristeza amarga. Se han cargado los ojos de ausencia, de vida deshabitada, de presente descontado. De comunión y silencio.

La pequeña, sentada a tu lado, ha cogido tu mirada y el sombrero, con sonrisa adolescente. Ha viajado en sus recuerdos al instante de tus pajas. Ha recogido el peine, la toalla y el agua que vertió con sus infantiles manos en tu camisa y tu chaqueta de algodón, aquél que las coplas tanta veces escucharon. Ha entendido tu tristeza en el tiempo ido de su infancia, cuando jugaba a peinarte tus cabellos de plata.

El sombrero y la sonrisa han quedado en la mesa, quizá esperando otro instante, ligero y leve como la paja.

DiVersos

2011-04-27T19:16:00.001+02:00

Coro de mayo

Que me den las campanas
Y que me den las rosas.

Que me den los chiquillos que a media tarde
cantaban canciones de mayo.

Que me den las canciones a las rosas, las canciones a las flores,
al blanco manto de la muchacha delicada.
Que me den un encargo deleitoso,
como el de la muchacha blanca.
Hacer de los pétalos, milagro.

Que me den el embriagante aroma
de las rosas y el tierno atardecer de mayo
que amplios ventanales, dejaban caer en el cuadro.

Que me den el embriagante aroma de rosas,
dulce éxtasis de la tarde,
que dan al coro desafinado una estampa
y un recuerdo nostálgico.

De las campanas y las rosas
que me den, los blancos.

Etiquetas: DiVersos

Umbral

2011-03-26T00:36:00.010+01:00

Sentado en el umbral del tiempo.

-No empieces de nuevo con tus poesías.

En el umbral al menos, cuando esperaba que el sol entrara por el río.

-Si vas a seguir por ahí, me voy a marchar, no quiero escuchar.

En el umbral del río, una tarde cuando el sol ya entraba, sentía la arena caliente bajo mis pies.

-Sí, era una tarde que caía cálida y nueva. Habíamos ido a los huertos entre los chopos y el aire olía a hierbabuena.

Tú no quieres mis poesías, prefieres las tuyas ¿verdad? No, a lo mejor no vale la poesía para aquella tarde de tiempo rabioso.

-El olor a hierbabuena hacía pesada la tarde.

No veles, la tarde era pesada por el umbral del río.

-Te he dicho que si vas por ahí, me voy. La tarde caía con la dulce luz de los lirios. La arena picaba en los pies y yo quería irme.

Tú no querías irte.

-Sí, te dije que nos fueramos, tú insististe, en el umbral del río. Estuvimos en el otro lado y no hubo ningún problema. El sol aún estaba lejos del rojo umbral del horizonte.

Tú insististe, cuando volvimos de estar con ellos, tú insististe en el umbral del río, porque en la otra orilla estaba ella.

-Qué, no saques ahora cosas, qué, tú no viste nada. En la orilla estaba el sol entrando en el juncal.

En la orilla estaba ella, vistiendo braguitas.

-Qué dices, qué dices ¿ves como el río con su umbral de sol, se te ha subido a la cabeza?.

Los que estaban con ella, se divertían mirándola, mirandola mientras daba vueltas entre el juncal.

-Te equivocas, la arena la tienes en la cabeza, no en los pies, te equivocas, los otros fueron tras ella y el olor entre los chopos les aligeró las ropas.

La tarde ha traspasado el umbral. Tú lo viste, todos corrían, corrían rozados por los helechos y el olor a menta y a humedal les llevó hasta el umbral del río.

-No ví, no miré, no quise ver, lo ví antes, inmediatamente, luego ya no quise ver, cerré los ojos y no quise ver.

Pero oíste el chapoteo en el agua, oíste, no puediste no oírlo.

-Deja que me agarre al umbral, deja que no oíga en esta tarde nueva de sol en la arena.

Reían, reían. El río cálido deslizaba, por entre umbrales de sol, sus cuerpos canela En el umbral del tiempo, ella gritaba. En el umbral del río, se hizo el silencio.

-Cállate. Ya te dicho que en el río ni hay juncal ni hay arena caliente en los pies de la tarde nueva. No hay río en el umbral de la vida. Hay silencio en el umbral del tiempo.

DiVersos

2011-03-25T23:49:00.003+01:00

Diálogos del silencio,
metáforas del olvido.

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Cielo y tierra se deshilvanan, en el horizonte.

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Una botella en el aire.
Confianza y destino.

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Destino, no quita brizna a la incógnita de acogida.

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Un nombre, letras para un muerto.

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Los desaparecidos vienen a los sueños,
para dejarse ver.

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Quiere el invierno volvernos
niños con el frío, con la nieve y el viento.
Quiere el invierno que la chimenea nos pierda
en la nostalgia.

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La voz de un padre: deseando que vengan, y temblando que lleguen.

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El sueño de una noche,
o el despertar en invierno.

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En el invierno de un padre,
el sueño de una voz.

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Éter: metáfora de los diálogos del silencio.

Narraciones ficticias 24

2011-02-26T22:32:00.003+01:00

Qué tal tío.
De currar. Bien.Bueno, regular.He estado de baja...la espalda.
Silencio, desvío de miradas...
Pero bien.
Silencio. Los demás hablan un poco entre sí. Algún gesto dolorido.
Sobretodo soledad, mucha soledad.

DiVersos

2011-02-26T22:01:00.008+01:00

Y ahora los muertos están volando, dice el niño
mientras lanza besos al viento.

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Un duro albedrío.

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La memoria obliga,
a seguir viviendo.

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La sobriedad asombrada
de la virgen románica(XII)y
la sensual boca y la pícara mirada
de la virgen cristiana(XVI).

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Se han roto los cántaros y se ha pervertido la vida.

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La planicie del mar acalla
un momento,
las espigas cerebrales.

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historia de amor,
gemelos en silencio.

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En la esquina
deshojada la rosa de los vientos
hallé

Narraciones ficticias 23

2011-02-26T21:38:00.004+01:00

UNA DE VERANO

En una ciudad italiana de sensual nombre, una noche, perdida la orientación, erraba por un parque desconocido.
En la acera próxima, sentados en una terraza, un par de hombres jóvenes, ansiosos de ligoteo turístico, sonríen y chistan con incitación de verano.
Saliendo del parque, pasea su mirada por el lomo brillante de una ducati azul.
Los jóvenes, aludidos, le silvan jaleados.
Se acerca y próxima les encara un ¡ah, ah! divertido.
La cabeza ya gira en la dirección emprendida y ve la estela de una mirada de asombro.
La de aquél que al pasar, notó los años.

Narraciones ficticias 22

2011-01-22T22:04:00.011+01:00

UNA SIESTA

Traje azul oscuro, camisa azul celeste y corbata azul casi gris con motitas ligeramente granates. Pudiera ser que estas motitas fueran rombocitos o pequeñas mediaslunas, que las corbatas llevan para despistar el color general, o vizquear.

Falda negra, recogida abombachadamente, ligeramente por encima de la rodilla. Ella, elegante y económica, destacaba en el arreglo la gabardina verde oliva de botonadura cruzada.

Él con media barba de dos días, si bien tampoco parece sacrilegio considerar tres días, lee un libro ávaro y distraido. Un libro que tal vez Quijano, leería hoy. Un best-seller del día.

El de traje azul oscuro y media barba leía este libro, luego otro libro,otro libro y todo indicaba que devoraba los libros de aire, corrientes de viento, vampiros y fantasmas; asesinatos, monjes, monasterios, chica destroyer conoce chico macarra, en fin, multitud de lecturas que le entretenían la cabeza y los días.

Hoy, mientras lee uno de sus libros, lanza miradas de las llamadas de soslayo, a una moderna Dulcinea, que de tez dilicadamente suave y labios ligeramente sonrosados, reposa en el banco cómodamente, parece que descabezando un sueño inoportuno, impedíendola apreciar los ojazos de él, clavándose en su mentón que tenuamente se mueve.

De soslayo mira sus finas pantorrillas, pretegidas del leve frío por unas medias que a él se le antojan, desde luego, de seda negra -A su Dulcinea gloriosa, no le va a conceder unas medias de almacén.

De soslayo mira, mientras sueña y ve que las finas piernas culminan sobre un pequeño tacón. Un taconcito de factura clásica, lo suficientemente alto como para ensoñar qué serían aquellas finas piernas, si en vez de modesta estatura, el tacón lo fuese de aguja. Tan clásico y tan moderno como para desear ser el pecho afortunado, que recibiera la ligereza de su agudo pisar.

De soslayo mira, que el taconcito de aguja, acompaña con gracia a la horma de un zapato, acolchado en los flancos, rematando en un lacito, su redondeada punta.

El improvisado Quijote, o quizá el sacrificado Sancho volvió voraz a su lectura, pues la intensidad de este soslayo, podría despertar a la princesa, su Dulcinea de ensueño.

Ella, Aldonza probable , espabila su inesperada siesta y se levanta del banco, al tiempo que acabó el soslayo, y él perdía directo sus ojazos en el verde oliva de la gabardina, en las finas y largas piernas y en el taconcito conmovedor y el lazo.

Él, Alonso soslayado, perdía a su Dulcinea y ella, la más que probable Aldonza, se perdía, no en el trigal de un campo, sino en el gentío de quién sabe, sino era Gran Vía.

DiVersos

2011-01-15T13:51:00.004+01:00

La punzante mirada,
y su agudeza.

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El amor, un cartón donde reposar.

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Desahucio de la piedad,
final de la esperanza.

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Desparramados de horizonte,
descarnados,
deliquios del presente.

DiVersos

2011-01-14T18:35:00.007+01:00

Los dedos, con las eses, se vuelven culebrillas bailando en la seda de la vida.
O sinuosas que son, tanto como insinuantes.

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La risa carcajeante de una ballena, o de hiena.

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La fe de vida, ¿la dan aquí?

Haiku

2011-01-14T18:23:00.001+01:00

Una ráfaga
de viento caracolea
en los pétalos.

DiVersos

2011-01-14T15:53:00.003+01:00

No toques sus versos
son besos privados.

No permito que metas los dedos
en las palabras de mi poeta.

No toques sus versos
son tiempos propios.
Si los libros son públicos,
sus poemas son míos.

No toques sus versos.

¡Oh, el día en que de él te hablé!
¡Herrumbre sobre mis palabras!
¡Lluvia ácida en mis palabras!
Quemadas debieron salir
del cerco de mis dientes.
Ulises, tu musa Atenea
debió protegerme
y sellar mi boca y callar para siempre.

No toques sus versos.
No uses su nombre.
No robes su memoria.
No taches sus recuerdos.

No toques sus versos,
no toques sus versos.

Narraciones ficticias 22

2010-12-18T22:07:00.010+01:00

NO CRUCEN LAS VIDAS

Era por mayo. Aún no hacía calor, pero un alma tentada de extravío, debió ser tocada por algún rayo, de mayo o de sol.
Tocado por alguna ballesta, el conductor del convoy, extravió las vías y las horas; si las de él, también de los viajeros, que atónitos asistían a un agujero del día, o del tiempo.

“Les habla el conductor” se oyó decir a una voz. El agujero decía que estaban en un avión, más los ojos veían cables y vías.

“Les habla el conductor, les tengo que decir que me he equivocado” y el asombro apareció en la cara de todos “me he equivocado de vía y no vamos a A.”

Sonrisas sorprendidas miraban el reloj.
La voz se había callado y con el pasmo en el gesto, empezaron las preguntas ¿ Es esto verdad? O…Antes de terminar, la voz.

“ Les habla el conductor. Vamos a entrar en M.A. y ahí ustedes cogen otro tren para A. No se preocupen, no se pierden. Ustedes vayan detrás de mi, que yo también voy”.

Incrédulos, o tal vez descreídos, comenzaron las llamadas, la conversación se avivó.
El agujero se expandía junto con la voz. “Señores viajeros, les habla de nuevo el conductor. Les voy a pedir un favor. Que no me denuncien, porque me pondrán una sanción y estoy casado y tengo dos hijos”.

Inaudito.

Curtidos en la escucha de la plegaria limosnera, habían de consentir a la mayor.
Mayo entraba por las ventanas, no se veían trigos encañar, el vagón no se movía, habían pasado más de veinte minutos, y parecía que sí, que…

“Les habla el conductor. Me acaban de comunicar que la sanción son tres días sin empleo y sueldo”

Habrían de consentir que llegarían tarde al trabajo, la cita tendría que retrasarse, pues ya no llego a, o tendré que pedir un justificante.
Es mayo y la avecica canta.

“Soy el conductor de nuevo. Me dicen que la sanción es un mes sin empleo y sueldo. Un mes”

Rendidos totalmente a la súplica. Un susurro ¡que le digan que sí!
Caía mayo en el entramado de vías, los lomos del barranco, campos de amapola.

“Señores, les habla el conductor. Les llevo a A.”

Los murmullos y los corrillos se calman.
La luz se inclina al mediodía y un silencio enamorado del agujero del tiempo o de mayo, preside la vuelta.
El albor ha pasado, la avecica se extravió.

DiVersos

2010-11-13T20:32:00.008+01:00

El viejo castaño rinde pleitesía a la joven naturaleza.

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Puntillas y puertas, cine de mar.

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En el bar de las ocas, todas ellas parecían cisnes.

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Bajo el cuadrado de tu media, tiembla el brío de tu carne prieta.

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En moto iba coqueta señora de edad mediana. Iba luciendo, vespa del presente y morada mañanita de lana.

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In media res, la vida es.

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En la calle, el cayado sostiene la edad en la piedra.

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Tinieblas son, sin esperanza cuelan.

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Una boda: la clase media y obrera, juegan a las fiestas de palacio.

Narraciones ficticias 21

2010-11-13T19:26:00.009+01:00

REOJO

Por la aburrida nostalgia de sus ojos, se ha cruzado, ya cerca de la noche, un fulgor. El rojo de la camiseta escotada y el hombre, ojos golosos.
Un anodino hombre, de horas y horas de trabajo. No hay nadie que espere, ni cálida casa que cobige de las tormentas y los rayos.
Más bien, un hombre imbécil, que lleva la soledad de la ciudad en el rostro. Un hombre lelo, lleno de nostalgias imposibles. Un tonto de mirada seca que regó el fulgor, en el mismo instante en que lo apagó.

Se daba cuenta. Hace tiempo que se daba cuenta de la inermidad, de la indiferencia mineral que le invadía. Cada hora un poco más, hasta llegar al segundo que todo lo transforma.
El día había sido largo y monótona su jornada, en ese trabajo soso, más bien estéril que tenía. Sobretodo soledad.
Detrás de aquél mostrador al que se acercaban muy pocas personas al día, las horas pasaban con la lentitud del aburrimiento, y en el pensamiento polvo. Sin ocurrencias, sin distracción de la abulia. Un minuto más y el espanto aburrido y monótono, habría terminado.

Y seguía otro espanto de aburrimiento y soledad, en el trayecto de vuelta a casa. A casa, qué casa.

¡Ah, el fulgor! ¿No había habido un fulgor? de camiseta roja, escotada, de abundante pechoprieto y un hambre de niño. Un fulgor, que no perdería el instante en el que ella se cruza, y muestra más motivos de ojos golosos, subiendo las escaleras, su cuerpo delicioso.

Más bien un hombre seco, cubierto de indiferencia mineral. Un hombre sin rojo ni fulgor. Un segador de chispas.

La La casa vacía, la casa en silencio, la casa limpia neutramente. Neutramente limpia de la presencia mineral del tiempo.

Neutramente limpia y él, polvo.

DiVersos

2010-10-22T14:18:00.004+02:00

Apostados en el skyline, los grajos cantan
la melodía del presente.

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Unanimidad císnica de tu sonrisa.

El hombre de la cabeza cuadrada (2)

2010-10-15T20:21:00.007+02:00

Buenas tardes, señor Sapo.
Hoy ha sido un día de mucho calor.El sol cada vez tuesta más, calienta y calienta, sin atender a razones.
Hoy, con este calor, no tengo muchas ganas de hablar. Sí, no será el calor, será lo que ví.

¿Qué tengo que hacer para ser como tú? Apacible y tranquilo en tu charca dorada.
No encuentro palabras, estoy aturdida, será el calor.
Voy a contarte lo que oí.

Señor Sapo, oí que decían de odios y venganzas y que un pájaro picaba la cabeza de un hombre medioenterrado, en el campo. Un hombre culpable de su odio, o a lo mejor no era eso, y era el odio el culpable del hombre, allí medioenterrado, muriéndose de picotazos y sed.

Las cuadrillas de las venganzas, oí que decían.
Señor Sapo ¿qué es la venganza?

Hace calor y su charca resulta muy apetitosa. Tan clara y se le ve tan fresquito.

Hubo juego de Florines. EL otro día. También estaban los muchachos o ¿cómo se dice? Los florines corren por las manos, que quedan vacías sin su presencia. Estaban fresquitas las piedras del porche. Y los vestidos de las niñas eran bonitos, de telita fina con florecitas pequeñas. Señor Sapo, el mío también. ¡Esa tela finita que deja que en ella se peguen calcomanías!
El florín corría, cayó en mi mano.
Le toca a él, adivinarlo.

Señor Sapo ¿tengo que adivinar qué es la venganza?
Cuando escucho a las madres que hablan del semienterrado, me da miedo. Oía una furia de gentes enloquecidas, como bisontes de las películas del oeste, que tanto me gustan, en esa tele en blanco y negro que han puesto hace poco. Me da miedo eso, me recuerda al demonio, que tampoco sé lo que es, pero he visto dibujos y las madres lo dicen mucho. Las madres dicen ¡eres un demonio! Aunque a mi me lo dicen, y señor Sapo ¿qué es un demonio?

Después de algún tiempo, el pájaro se iría de allí ¿no le parece, señor Sapo?. Y tal vez, vinieron otros pájaros, ya muchos.
Los padres cuchicheaban de esto y sólo les entendía: hay que callar, con el odio, hay que callar.

Pues hoy es un día bien bonito, ahora que el calor se me ha quitado. Seguro que es el agua de su charca, que es tan cristalina que parece que la protege un carámbano y eso me quita el calor.
El florín seguía calentito en mi mano, mientras sentía la piedra fresca y el chico miraba a otra niña, que tenía un vestido de cuadros. Esa niña le gusta, por eso la mira. Piensa que ella tiene el florín guardado.

Señor Sapo, creo que sí sé lo que es el odio.

Los padres les dicen a las madres que no hablen de lo que no saben y ellas se ríen, porque dicen que ellos sí que son ignorantes, que en esa venganza estaban también las faldas. ¿También?
Señor Sapo, esas faldas ¿qué faldas son? ¿Son aquellas donde las niñas guardan sus manos entre las nalgas a la espera que el chico, las señale con su mirada?, ¿aunque florín no halla?
Había una falda colgada en una lía, con el aire, los pliegues restellaban y un hombre rubio y de vizca mirada, no le quitaba ojo a la falda. Y a la puerta. A la puerta entreabierta y a la falda plegándose. No le quitaba ojo pero parecía dormido, quieto como estaba, fijadas sus piernas, atornilladas al suelo. La falda, la puerta, la puerta y la falda. Una mujer con largos bucles y descalza, en el arco de la puerta, se quedó parada mirando al hombre. La falda plegó un restellante zarandeo, cuando sus miradas, olvidaron el tiempo.

El sonido del viento en la lía y en la hojarasca. En el suelo, la falda levantaba el vuelo o despertaba el sueño.

Señor Sapo, cuando ya era muy de noche, una mujer le dijo a otra, que los asuntos de falda están llenos de sangre y de odio. Y un hombre hosco y rudo les dijo, ¡callaros! que los muertos oyen y piden venganza.

Señor Sapo, el chico no adivinó el florín entre las faldas.
Cayó la tarde y al levantarme mi vestido lucía calcomanías de plata, entre mis dedos el florín resbalaba, piedrecitas calientes de entre las manos y las nalgas.

La venganza ¿qué será la venganza?

¿Dónde ha ido, señor Sapo? Nunca avisa cuando se cansa.

DiVersos

2010-10-15T15:55:00.001+02:00

En la entraña de la nostalgia, revienta el tiempo.

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DiVersos

2010-10-10T19:41:00.002+02:00

Los días son así, enteros

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Momentos, ocurrencias, chistes o melancolías

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La luz y su silencio

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Perdigones al viento como los besos al aire
o las palabras al agua

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Perdigones o pensamientos

DiVersos

2010-07-23T12:56:00.006+02:00

Mundo en el muro.

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Cuajadas presencias, pueblan vacío.

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La Naturaleza toma posiciones.
Su ignorancia la exime de su indiferencia.

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La belleza es el bálsamo ¿o es la verdad?
La construcción de la belleza ¿o es inmanente?

¿La mirada la crea? ¿o los ojos la ven?

La verdad son fragmentos y la belleza es un orden ¿o es al revés?
La mirada unifica ¿o pixela los ojos?

La belleza pixelada de la verdad.

El hombre de la cabeza cuadrada (1)

2010-06-27T21:59:00.011+02:00

Un calor sofocante, un calor sofocante. Cuándo llego, cuándo llego. Ahora viene la curva, sí la curva, ahora viene. Cuándo llego, ahora la curva. Qué venía luego. La curva no termina, cuándo termina esta curva, qué calor sofocante. La curva y el calor. Y el polvo, qué polvo. Es por el calor, este calor hace que haya polvo y la curva levanta polvo. Qué tonterías digo, cómo va a levantar polvo el calor, será el camino. No, el calor hace que en el camino el polvo se levante, sí es así. No llego nunca, me estoy cansando y no llego nunca, no sé qué pensar, sino llego nunca no se qué pensar. Cuando la curva termine vendrá el terraplén, que bajándole, casi habré llegado. No termina la curva, a lo mejor me he equivocado de camino, que llena de polvo el calor. A ver, creo que me estoy liando, no, no, el calor no se llena de polvo y si me he equivocado, cuándo viene el terraplén. Si hay un terraplén, entonces sí que habrá más polvo. Qué calor sofocante y no avanzo, me he equivocado. No, no, el calor no me deja pensar, me entra miedo, a lo mejor es eso que tengo un poco de miedo. Tanto sol y sólo el polvo en este camino, con esta curva que no termina nunca. Sí tenía que haberme esperado, azota como latigazos a las bestias y a la cabeza le zumba y si la cabeza zumba y no funciona, entonces qué voy hacer. No funciona y por eso no veo la cuesta abajo, que luego ya queda muy poco y llego. Estoy tardando tanto que cuando llegue ya no está, se habrá ido, sí con este calor sofocante, seguro que no me ha esperado. Tampoco sé si me conoce, qué cosas digo, pues claro que me conoce, cómo no me va a conocer. El primer día se quedó mirando, mirando, con los ojos muy abiertos. Se me llena la boca de polvo, tengo calor y la boca abierta se llena de polvo, polvo fino que se queda pegado a la lengua, me raspa, entonces tengo sed. El sol en la cabeza no me deja sentir sed, esta agüilla es salada. No tengo sed, esta agüilla salada no me quita la sed, así que no tengo sed. A lo mejor estoy más cerca, voy cuesta abajo, el polvo ahora me llega al pelo, no veo bien, la agüilla salada se mete en la boca y el pelo también. Está salado. El polvo y el pelo están salados y no tengo sed, no me quita la sed. Sudo, por el pelo sudo y caen chorretes por los carrillos, y con el pelo se mete en la boca, los chorretes y el pelo, sudo mucho y no veo bien, entonces sí pierdo la cabeza, no veo, no veo y el suelo está muy cerca, será que ya no veo y el polvo ha llenado la cabeza de sol, con el agüilla que se pega el pelo en la coronilla, pegoteado de polvo y el sol que suda en mi cuerpo, que cerca veo el suelo, a lo mejor es que ya no me muevo, no ando ni nada y estoy tumbada encima del polvo del sol, no del polvo, del camino, ya no hay polvo, entonces es que me he caído, ya no me muevo, no hay más que sol, no hay polvo, y el agüilla no me entra en la boca, se cae por el carrillo, el chorrete resbala y me entra en la oreja, sí, me he caído, no siento que me haya caído, no se cuándo, pero si no hay polvo es que no ando. El polvo no era del sol, era del camino y si no hay polvo no hay camino, no, no es eso, la cabeza se desmenuza con el sol, sí no sé si es el polvo. En la oreja oigo una agüilla, si no estuviera salada podría beber, ahora sí tengo sed, el pelo suda y no me quita la sed. No hay polvo, no veo, será el sol.

Hace fresco, creo que la cabeza se descompuso y se llenó de polvo y se llevó el camino. Hace fresco, sí el sol llenó de agüilla el polvo y ahora está fresco. El sol me tumbó y borró el camino, ahora ya le veo, sí que he bajado, sí. La curva hace mucho tiempo que fue, estoy abajo, cerca ya de donde estará esperándome. No me habrá esperado. El sol no azota como a las bestias, no zumba en la coronilla como muchas abejas juntas, está lejos. Antes, cuando me tumbó, estaba encima de la coronilla, ahora está lejos, a lo lejos, de color naranja, muy, muy naranja. Se ha ido el polvo y el agüilla también, a lo mejor se ha ido, como mi cabeza que se llenó de chorretes y no sé que ha pasado, pero ya estoy muy cerca, está fresquito en esta parte. El camino sigue cuesta arriba, no hay polvo aquí en lo hondo, el sol se ha ido lejos, el agüilla se ha empapado en el pelo, y la charca, donde veo que me espera, con sus ojos como platos y respirando fuerte con el pecho, me quita la sed, mientras le digo: Buenas tardes, señor Sapo.

DiVersos

2010-05-23T22:29:00.005+02:00

El mundo es un espectáculo innoble.

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Los hombres tropezándose en caminos de paja o asfalto.

......................................

La celebración de la Fortuna de tiempo.

.......................................

Despierta con las hebras finas y sedosas que eran consuelo del anterior desierto.

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Los sueños no son compartidos.

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Moradas imaginadas, vacíos sueños.

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Tejido de memoria y palabra, alma.

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Acabose la cosecha y recógense las cañas quemadas por el frío.

Narraciones ficticias 20

2010-05-23T22:09:00.004+02:00

DICIEMBRE VOLADO

Hay mañanas de diciembre que no son del presente. Mañanas de niebla que acarrean mugidos de toros, escuchados a través de la inexistente puerta de un pabellón que se alumbra de lumbre y pereza.

Mañanas de niebla, cuya luz tibia huele a cándil o yesca de encina, donde el viento brama por el calado de los ladrillos, y será el viento o serán los toros.

Hay mañanas de tímida y tibia luz de un día perezoso y enredado en nieblas, o en presente de suaves lecturas o suaves murmullos de conversaciones quedas de pasajeros hacia el barullo.

Mañanas de denso trasiego que deshace la niebla y convierte la luz tímida, tibia, delicada; la luz que no quiere molestar ni a los ojos ni a la cara. Que deshace la luz que acuna los pensamientos mínimos o que incluso retiene la mínima lágrima. Deshace la luz en el desparramo salvaje del mugido del viento o de los toros, en el pabellón sin puertas, donde se alimenta una lumbre de yesca húmeda y un bramido de diciembre volado.

2010-03-20T20:14:00.014+01:00

DÍAS IDOS

Pelo entregris y sonrisa imberbe. Tienes edad en la piel, pero tus ojos brillan y miran como sólo lo hacen los que prenden. Aislaría tus ojos, tu sonrisa y dejaría sólo para mí, la contemplación de tu rostro.
Y bien. Eres una foto en realidad, poco más que una imagen enmarcada por los cristales que dejan ver un busto. Tu camisa de uniforme es terrible como todas, pero sus líneas rojas encienden aún más esos ojos callados y calientes y ponen en tus labios el ardor del deseo.
Pasaron siglos y cuando tu mirada tomó palabra se acabó el precepto.
Quiero recuperar aquella emoción del silencio. Ni hola, ni qué tal, ni un solo sonido mientras recogía el billete y quisiera de nuevo la novedad de los segundos y descubrir con asombro que era mirada.
Los días son monótonos contados en el vídeo de la estación. Las mismas gentes que entran y salen siempre a las mismas horas. Las caras desfilan anónimamente aun siendo de siempre viejos conocidos. Billetes, dinero, silencio. Rara vez la mirada mira, rara vez los ojos van a los ojos, rara vez un anónimo es único. No fueron años así, quizá meses. No sé, tú sabrás. Un día vi que me mirabas, ¿desde cuándo estabas allí?
Me miras, qué te pasa. Volví a por el billete, como siempre, anónimamente, y aquel día, aquel día nunca más fui anónima. Hacía tiempo que para ti no lo era y aquel día, como un toque en la frente, vi. Vi que mirabas desde tiempo ha y supe. Supe que ya nunca más seríamos anónimos. Cada mañana sentía la presión de tus ojos en mi cuello, en mi pelo, en mi cuerpo. Cada milímetro de mí, consciente de tí. Me preparaba para tu mirada, no te la devolvía, no había palabras aún,pero sabía que mirabas . Cuando a veces me punzaba la duda, distraídamente me apartaba el pelo o recogía el billete, que como sin querer entre los dedos se me escurría o saludaba a propósito a quien habría esquivado si no fuera porque quería constatar, quería cerciorarme. Nunca fallaste, cada vez que disimulé encontré tus ojos prendidos en mi presencia.
Solías tener cara de poca gente. A veces vi un gesto agrio y cuando me tocaba a mí, la sonrisa se te expandía en el rostro. Jugué muchas veces este juego. ¿Sabes la alegría insensata que introduces? Saberte vida, sólo con la presencia, sin palabras que medien. Esa magia que hace de cada aparición, una complacencia. Sin palabras, ¡qué alegría verte! Sin palabras cuánto deseo inundas. Tú miras y tú sabes que te conozco.
Un día me viste esperando. Me mirabas, me mirabas, yo esperaba. El tren no llegaba y yo esperaba y tu mirabas y mi rubor iba creciendo. Me conmovía tu devoción silenciosa. Nunca he visto el resto de tu cuerpo. ¿Eres alto o bajo?, ¿es tu piel así de blanca o es la luz de la pecera en la que nadas? Cristal y más allá un cuartito pequeño, poblado de cosas y de luz blanca. ¿El verde de tus ojos es figurado? Ojos verdes bordeados de negro horizonte, hacen tu mirada intensa. Me miras, yo espero. Estoy pegada a tu pupila y así tampoco te veo. Habito en tu pupila y sigo allí cuando me voy. Llegó a quien esperaba.
Cuando retorné ya me tenías. Allí, en ese instante, y no otro, se rompió el silencio. Quien conmigo iba, preguntaba. Nunca había oído tu voz, me tenías ventaja, yo estaba obligada hablar; el billete, bono de diez. Tu voz, no quería oírla. Tu voz fue una decepción. A partir de entonces se instauró el saludo y tú gozoso, por primera vez, al dirigirme la palabra. Tus ojos esta vez me capturaron y dejé que me raptaran sin pensarlo. Tu voz tapó la insensata alegría y fue tremendo comprobar que me deseabas. Quien conmigo iba me miró y no entendía nada. Nada le dije, una mirada que habló y un deseo que resbala. Qué hago con lo que da, tan gratuito, inesperado y asombroso. Qué hago con el regalo de saberte encelado.
Y, sin embargo, ha roto la densa presencia anónima que me animaba, quiero borrar tu voz, retirar lo dicho y volver al principio del silencio, al precepto de la mirada.
Vuelve tus ojos a mí, como entonces callado, vuelve a la muda sonrisa y al milagroso desconocimiento de voz y de palabras. Soy anónima, de nuevo cruzo tu línea de mirada casualmente. La mañana es lluviosa o hace el tímido sol de marzo; llevo el abrigo largo o la falda roja, miras mis guantes o sonríes a mis manos. Anónimos desconocidos que nos miramos. Abolidas las palabras.

DiVersos

2010-03-20T20:04:00.006+01:00

PEGADA A LA PARED DEL TIEMPO

Pegada a la pared del tiempo, podría no tener ningún inicio.
Podría no tener fin.
Podría hasta ver o no ver el almacén de luz
O el miedo.

Pared del tiempo o bóveda de luz conquistada
En el afán de hollar la piedra, rendirla y despertarla.
Podría crisálida o ventana, salir al tiempo
O la vida.

Pegada a la luz, podría no tener mirada
Podría no tener ocaso.
Podría hasta tres o nada en la indiferencia de la piedra
O la memoria.

DiVersos

2010-03-20T19:59:00.004+01:00

Si la tierra fuese plana, correría al horizonte y me sentaría en el malecón. Con los pies colgando.

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Hacerse con una bolsa de carbono, grande, grande. Introducir en ella, la humana miseria y acercarse al borde del planeta plano. Allí, arrojarla al infinito.

Narraciones ficticias 19

2010-02-21T20:15:00.010+01:00

IRISACIONES

Había, en aquel pueblo cercano a una sierra no muy grande pero tampoco pequeña, una muchacha triste pero también alegre, que entretenía las tardes de mayo en fantasías caprichosas, como imaginar que un día, a lo lejos, vería llegar un chico que le iba a traer compañía. Podría preguntarse por qué vendría y por qué a lo lejos. La muchacha no sabía contestarse. Su anhelo era que viniese y sus ojos se cansaban de escudriñar los caminos largos, largos que por doquier había. Nunca imaginó que llegaría en una reunión, donde personas amables, presentarían a muchachos gentiles, ni que en juegos tardíos otros muchachos lo harían llegar.

A lo lejos, a lo lejos. Así, imaginó que una tarde cualquiera, de mayo oloroso, mientras estaba sentada en el pretil de un puente -¡oh, todo está escrito, todo está escrito!- largando la mirada hasta el horizonte, vería la silueta lejana, lejana, de quien la esperaba. Ella imaginaba que él la esperaba y había supuesto su pelo largo, sus rizos negros y sus ojos vivaces y tristes a la vez. Habría imaginado que ella era pequeña pero esbelta, con labios carnosos y redondeados. Él la habría imaginado, esperándole en el pretil de un puente -¡escrito está, escrito está!- y a lo lejos, a lo lejos, mientras lanzaba su mirada al horizonte, habría descubierto su figura melancólica pero divertida, cuando él se acercaba. Él, que como ella había supuesto, caminaba despistado, dejando que la tarde cayera sobre sus hombros con la ligereza del olvido, traía la sonrisa enamorada y la alegría de ambos en el encuentro tanto tiempo esperado, deshizo la soledad de mayo de la muchacha triste pero también alegre y del muchacho cuellicorto, que ahora que lo tenía cerca, se daba cuenta de su cuerpo fino y de sus profundas ojeras que la miraron con la intensidad de un reencuentro, largo y lejos, esperado.

En el pretil del puente -¡escrito está!- no importaron ni el cuellicorto de él, ni la pequeñez de ella, sino las sonrisas enamoradas, llenando de sol, la soledad del tiempo.

DiVersos

2010-02-21T20:06:00.002+01:00

La tarde va siendo tranquila y la noche va cayendo ante los ojos cansados.

DiVersos

2010-02-21T20:04:00.003+01:00

Una mirada de pez, tras unos cristales de buey.

Achicando tiempo

2010-01-10T15:36:00.006+01:00

Junio de mil novecientos sesenta y cinco, ¿o era sesenta y cuatro?. Era junio, eso es seguro. No hacía aún el calor del verano y las tardes y las noches corrían deprisa, llevadas por la fragancia del aire.

Recuerdo sobretodo el olor de las rosas silvesres y el de las cañas al lado de los regatos. En aquel tiempo, las horas de la tarde y de la noche pasaban felices y volanderas. La mañana era distinto.

La mañana tenía su rutina de escuela, de atravesar campo y subir laderas, hasta llegar a una llanura, donde una iglesia, que no hizo nunca de iglesia, era la escuela. Tenía un magnífico soportal de piedra, aquella escuela, que como todo el edificio, figuraba encalado de un blanco grandioso, como la luz de junio.

Las mañanas de la escuela tenían el frescor y la templada luz de los campos florecidos y regados por generosos arroyos. El olor del espino, de la flor de oro y de las pequeñas y múltiples florecillas, poblaban la inmensidad de naturaleza que embriagaba los ojos y el resto de los sentidos.

Aquella escuela, que no fue nunca iglesia, con amplios ventanales, altos quizá, pero amplios, por los que la luz de la mañana de junio entregaba complacida, la tibieza de sus primeras horas, a la tarea perezosa de las letra y las cuentas. La nave de la proyectada iglesia, estaba sembrada de bancos y mesas con un agujero para el plumero. No había plumero, ´nunca lo hubo, como la iglesia que nunca lo fue, pero lo había. Mesas de roble y mesas de pino joven, pálidamente cobrizas, fuertemente veteadas por donde con facilidad el bolígrafo trazaba ríos, casas y montañas. Mesas cuadradas con su sillita infantil y corridos bancos de pino, donde hasta tres cabían, para los mayores del patio, que en todo caso no superaban nunca los doce años, edad casi adulta, en la que eran retirados de tan cabal institución, para ser llevados a cumplir la faena que importaba. Trabajar, trabajar el campo, donde la luz de junio perdía su tibieza, para ser rayo ardiente, en la espalda encorvada sobre los surcos.

Pero ese tiempo aún parecía lejos y primaba la algarabía desbordada en la hora del recreo, siempre escaso para la propuesta inagotable de juegos en la hierba, donde volver a aspirar su olor sagrado. Donde jugar a la sombra de los robles o a la frescura de piedra del portal -que nunca lo fue de una iglesia- para enjugar el sudor de los juegos al corro, o de las carreras de prolija variedad, en los juegos de grupo.

Aquella mañana de junio de mil novecientos sesenta y cinco, aunque tal vez fuese el sesenta y cuatro, la escuela terminaba con un anuncio de la maestra: por la tarde llegaría allí, a aquel sitio bendecido por la gracia de la luz, llegaría el invento del siglo. Los más pequeños y los menos pequeños que los más pequeños, acogieron el anuncio con griterio y sorpresa.

Aquella tarde de junio, cuando el sol declinaba, el campo se vio abandonado un poco antes de lo común, igual que el llano, habitualmente lleno de niños y polvo. En una de las casas, que hacía también de taberna, estaban reunidos los habitantes del mundo, de aquel mundo bendecido por la gracia de la luz y maldecido por la avaricia de su único dueño.

Junio, mil novecientos sesenta y cinco, la tarde caía sobre el llano y las encinas. En la casa-taberna a los ojos de todos, parpadeaba, haciendo rayas, un aparato inaudito e ignoto, un artefecto al que nombraban, televisión.

Ni las tardes ni las noches escaparían ya, a ser contables. Se deshizo el hechizo de un mundo sin tiempo. Entró la historia y hasta la geografía.

narraciones ficticias 18

2009-12-11T21:39:00.004+01:00

HORA VALLE

Hora valle. Son más de las ocho y media de la tarde. Valle de espera en el andén de la vida.

En este valle de espera hay tres mujeres y un hombre, sobre el andén de los días. Las tres mujeres y el hombre han pasado ya la mediana edad de estos pagos.
En la hora valle de la entrada en la noche, las señoras parecen muy arregladitas. Señoras de barrio, bien arregladas, que vienen del centro de cualquier ciudad que llamarse quiera, ese punto urbano de geografía económica.
Esperan a que las horas vengan y a que el tren llegue. Diríase que sus días conocen muchos valles.
De pronto, en la pacífica charla que mantienen, irrumpe el asombro, en el andén de enfrente, una de ellas ha visto a alguien y la señora arregladita y con tantos valles entre sus días, llama y llama a alguna figura de la otra orilla, que lo asombroso, no es que no se entere, o no oiga, lo asombroso es el asombro.

Las señoras hablaban con la pasmosidad de la espera en las horas valles de los trenes, sosegadas se hablaban, al ldo de un hombre que no participaba en la conversación pero era de ellas, de una de ellas. Y así, de pronto, tal como si algo hubiera irrumpido al mirar al otro andén, se producen alborotos de llamadas a alguien que no las oye o no las conoce, o no quisiera enterarse. Los andenes son valles sin eco.

El hombre que acompaña a las señoras arregladitas contempla displicente la algarabía de brazos que lanzan las señoras que, al fín, son vistas por otra señora, tan bien, arregladita. La señora toca, ligeramente en la chaqueta, a un señor distraído, verdadero objetivo del asombro de las señoras que le claman el equívoco de andén y el asombro de su ausencia.

El señor distraído, distraídamente les mira y ante la agitada indicación de dar la vuelta, enfila, distraida y lentamente la subida de las escaleras eléctricas, seguido de la señora que le tocó la chaqueta.
La escalera elétrica sube lentamente, sube como suben las escaleras eléctricas, a ritmo calmo, mecánico, con esa cadencia tan chocante entre el ajetreo incesante que las envuelve.

La hora valle, va llegando a su punto y se anuncia eléctricamente la pronta entrada del tren. Las señoras arregladitas, se agitan con el fin de la espera y gritan, ¡qué vas a perder el tren!, al señor distraído, que asombrosamente va charlando calmadamente y mecánicamente con la señora que le tocó la chaqueta. Asombrosamente sin siquiera mirar a las señoras arregladitas, que una y otra vez le gritan: lo vas a perder, lo vas a perder. Ni una vez les mira a las señoras apuradas.

El tren ha llegado y en esa hora de la tarde, la espera convierte sus puertas en un panal de rica miel.

El señor distraído baja por la escalera mecánica, al ritmo mecánico y calmo que tienen por suyo estas escaleras. La señora arregladita, que se asombró del valle que había entre ambos y le llamó, le mira, desde luego le mira asombradamente y le señala el tren que silva ya su salida. El señor distraído esta vez, aún distraídamente, la mira. Asiente, sin más.

Cuando llega, las señoras arregladitas le dan un beso, con el asombro en silencio o contritamente sabiendo que en el andén de la vida, hay siempre un tren puntual para el valle del olvido.

El hombre que las acompaña estrecha la mano, al señor distraído.

DiVersos

2009-11-20T13:50:00.001+01:00

Que el sol de noviembre difumine
el smog...virtud para los ojos
alucinados de costas, u orillas u olas.

DiVersos

2009-11-20T13:41:00.004+01:00

En un noviembre cualquiera, cuando el sol
irradia la atmósfera en la gran estación.
Al fondo, podría ser el mar.

Narraciones ficticias 17

2009-11-06T12:24:00.008+01:00

LA CASA DE VUELTA

Las buenas noches del tren iluminado como si fuera la casa, luz blanca de buenas noches hospitalarias. En el vientre del vagón hay reunidas la variopinta grey de los habitantes periféricos.Un joven se esmera en hacer, en su libretilla, el dibujo de caras y gestos de los reunidos. Mira y dibuja en el anonimato de la pasajera casa. Un grupo de hombres juega a las cartas; están los que hablan y los que comen. Están los que leen y los que miran. Están los que duermen. Rumor de palabras y silencios. El vagón traquetea su carga amansada. Interrumpe el hacer de la grey, el recitado monocorde del cantor de sus penas: no tengo trabajo,ni paro, los médicos me han dicho que tengo una enfermedad. Soy padre de familia, tengo cuatro hijos, a los cuales no tengo para darles de comer, no me gusta pedir, pero les agradecería que me dieran lo que pudieran, si tienen algo de comer o lo que puedan, es muy triste y vergonzoso tener que pedir. Se lo agradezco, que tengan ustedes una buena noche y que dios se lo pague.
La luz blanca del vagón acoge a los peregrinos,a los artistas del hambre y a las cansadas gentes con sus rutinas prendidas que vuelven al sueño, a la lectura, a la conversación o al juego, hasta su estación de término. El joven del dibujo cierra su libreta, levanta su cuerpecillo mimbroso y baja al frescor de la noche sin despedirse. Los jugadores de Tute, dicen adiós al que, de los suyos, se va y dos chicos con voz en transición han subido y se han sentado al final del vagón, al sitio que parece reservado para los tímidos o para los que se quieren esconder de esa blancura de luz que muestra a todos las caras de sus desconocidos. Y allí en los dos asientos finales se cuentan sus cuitas de barrio, de chicas y porros y de esta luz blanca que no ilumina un presente oscuro. Tan oscuro que uno de ellos, conmovido por la desesperación del otro, le dice: hay que ser futurista, hombre. El otro, se sonríe y habiendo pillado el equívoco del amigo, le contesta: Sí, futurista, Terminator.Y se ríen los dos.
La casa transitoria de los periféricos, sigue su vía, soltando la blanca luz de las buenas noches, cual luciérnaga escondida.

DiVersos

2009-11-06T10:51:00.002+01:00

He visto tus nalgas mientras
bajabas las escaleras y ya
tiemblan en ellas los
años que llegan y las harán viejas.

DiVersos

2009-10-30T20:35:00.003+01:00

La carretera blanca, blanca, blanca
y larga y recta y blanca, sedosa.
Desbordante de blancura en arcén blanco.
Suave sábana blanca de asfalto y olvido
Delicado blancor de la carretera
de seda blanca e inocente.
Recta y blanca,
seda y larga.

Narraciones ficticias 16

2009-10-30T17:45:00.004+01:00

PUNTO

Tu ibas en un coche rojo, descapotable, de esos con un morro infinito. ¡Te han gustado siempre tanto! Te acercabas al colegio donde mi niño y tu niño trataban de aprender lo que la vida no es. Yo estaba leyendo, te vi llegar, no a mucha velocidad. Iba a marcharme, pero prolongé la lectura para dejar que te acercaras. Leía historias mínimas de sentencias lapidarias, me entretuve en tu espera y posé la mirada en "guerra y orgías, almas gemelas", cuando levanté los ojos, habías dejado al niño y ya arrancabas a toda velocidad perdiendote en la distancia. Un punto rojo. Alguna vez dijimos ser almas gemelas. Ya somos almas olvidadas. Un punto blanco.

DiVersos

2009-10-30T14:10:00.000+01:00

ocaso y olvido, horas gemelas

DiVersos

2009-10-30T14:08:00.003+01:00

Los halagos son un espanto,
sobrecogen las palabras.

Narraciones ficticias 15

2009-10-23T21:42:00.003+02:00

CONFIN

Cubierto de plena nada pasea inquieto bajo el sol de otoño. Plena nada es su cabeza hueca, vacía, en silencio de palabras. Plena de sustancia orgánica y completa oquedad resonante y cloqueante en su intercambio celular. Cubierto de plena nada con cabeza hueca, pasa calles y avenidas y horas después, su clueca cabeza vacía, arriba al confín de la zona.

DiVersos

2009-10-23T20:14:00.006+02:00

Volvía la mirada a cada paso por las extensiones aceradas del olvido.
Acumulados destellos atraían, al rincón de luz de la chatarra.
Tactos de cuerpos de alambre en un tiempo sin historia.
Uno, otro, otro, contenidos en un planeta de decorada presencia.

DiVersos

2009-10-11T22:16:00.002+02:00

Él ladea con fuerza su cabeza al aire, mientras baja escaleras que no son del infierno, con los ojos dormidos.

DiVersos

2009-10-11T18:21:00.001+02:00

El nombre como marca o la vaciedad de los tiempos

DiVersos

2009-10-11T18:18:00.000+02:00

En cuanto al viento, no se que fue de él.
Se llevó la dicha.

TIMBRE´S DAY

2009-10-11T17:48:00.008+02:00

Tocaste el timbre.

Porte espigado. Hueles a heno, pelo entrecano. Los ojos ¿de qué color son los ojos? Tienes una mirada firme y a la vez requeriente. Sí, piden otra mirada que los alegre. Eso es, una mirada triste en un cuerpo espigado. Unas manos delicadas aun a pesar de su oficio. ¿Qué le pasa a tu boca? Que tiene sonrisa de sexo. Como una castañita donde no debía. ¡Qué serio, hombre ! ¡qué serio! Largo sí, largo; con esas piernas que dejan adivinar encantos. Bueno, no se qué encantos. Es tan amable tu voz. Tu pelo de canas y tu voz húmeda. Qué ganas, de veras qué ganas. De decirte, nada. De entender el fin antes del principio. Las manos, la boca, tus ojos y tu pelo. Esas arrugas que festonean tu gesto y provocan deseos entornados, de los que requieren media voz, media luz, medio cuerpo, mediodía.

Me pregunto si estás casado. Desde luego tienes pinta. Sí, pinta de hombre cazado hace ya un tiempo que no recuerdas. Pinta de hombre a medias agotado de la espera de una vida que nunca llega. Así, como todos. A la espera de una vida que nunca llega. La vida finalmente tiene ese sino.

Tengo ganas de contarte esto, de ponerme hablar contigo de lo que no encuentras. Sí, claro, tienes pinta de no encontrar lo que no buscas. Pinta de a la espera. Dime, ¿cómo es ella? ¿Conoce la inflexión de tu mirada?¿la que atravesando mis ojos llega a mis nalgas? ¡Qué inocencia! Tú eres inocente. Inocente de la voluptuosidad de tu boca y tus arrugas festoneadas. Inocente del aroma que exhala tu cuerpo.
Inocente de esas piernas tan largas que te ponen en el cielo. Inocente de ser objeto de gozo de una desesperanzada. Tu familia, tu mujer, seguro que tus hijos. Nada sabes de la espera que en ti reina. Todo desconoces de mi sobresalto.
Hablamos lo mínimo, no sea que descubras mi delirio, no sea que me mires y te asombres. Y corres huyendo de la media voz, de la corrección de tono, de la luz que devoro de ti. No sea que descubras tu deseo y ese asunto tonto de la espera, de tus ganas de besar otros labios, de coger una mano que definitivamente caliente tu corazón helado y yo consiga remontar hasta ti, trepando por el infinito de tus piernas, aspirando el perfume técnico de tus brazos.

Esta mañana he visto tu línea, ese cuerpo espigado como una vertical. Maletín, firmeza en el andar. ¡Qué bobada, qué tontería! Casi ni pude mirarte, tú que ignoras las ideas calientes de mi cabeza. Caminabas deprisa, seguramente recién levantado, habiendo dejado en la cama a la mujer, o tal vez no, levantada para llevar los niños al colegio. Posiblemente ella no sabe nada de ti. ¡Cómo pones mis venas! Cómo alientas la vida. Tú ignorante de tus piernas, de tus ojos, de tu boca. Bueno, no te irrites, pareces de los que se ofendería si conociese esta fiebre absurda que despiertas. Tú, como todos, no creas, personaje imaginario.

Quise cruzar la calle para tenerte de frente ¿qué hubieses dicho? ¿hubieras reconocido aquella que te miró abrasándote los labios? No me atreví. Pensé en tu cama, en las sábanas revueltas, en que descubriría tu olor y seguí en mi acera, sólo de reojo controlando tus pasos. Tu aliento se hacía humo en la mañana. Habrías besado otros labios, sentí la punzada de los celos. Hubiera querido cruzar la calle y ascender lentamente hacia ti, a esa región que sólo yo conozco. Sí, existe, sale de ti sin enterarte y soy la única receptora de tu deseo ajeno. Te espera el trabajo, a mí la obligación. Volveré a encontrarte en alguna acera, seguiré tus pasos como una espía, no me atreveré a mirarte de frente, volverás a calentar mi aire, respiraré trabajosamente hasta que desaparezcas en la esquina que cruza con el olvido. Darte la mano, tocar tu pecho y así en un instante acabar con la guerra, con el ruido rabioso de los aviones, con la miseria de los gobernantes. Cruzar contigo a un rincón de la memoria sin el miedo y la congoja; sólo tus piernas, sólo tus dedos, sólo tu boca y quizá aún tu blanquecino pelo. Materia interna de la vida, resplandor furioso contra la destrucción.

¡Qué locura verte! Así, borrar el horror, quedarme con el ascenso a tu pecho, remontando tu sorpresa y el escándalo de tu cama, de tu casa, de esa mujer que ladra a una atrevida coqueta aterida de espanto, de nubes y miedo. Tú me salvas esta mañana que no es fría, pero está llena de los hielos del odio. De la certeza del fin de la esperanza.

Tocaste el timbre. Ya no te veo

Narraciones ficticias 14

2009-09-27T20:05:00.004+02:00

IN MEDIA RED

Tres. Ella, él y una amiga de ella. Ambas charlan animadamente. Ella le habla a la amiga de sus uñas postizas, perfectamente ovaladas y pintadas de rojo en perfecta conjunción con su blusa roja y sus zapatos rojos. Las dos sonríen. Parece que hace tiempo que no se ven y se hubiesen encontrado casualmente, en el andén.
Ella peinadita, tal peluquería, con media melena, lisa y perfectamente bordeando su cara más bien perfectamente redonda. Se gira y le dice a él: "Ven paca, paca" Él se acerca. Arrastra la maleta envuelta en varias capas de films transparente y la sonríe. Alto, tirando a rubio, ojos claros. Mirada noble, sencilla, de cándor verdadero. Él, claro, no es del país que ella, él es un extranjero. Ella está orgullosa de él, basta mirarla cómo habla con la amiga mientras le tiene a su lado. Él es un hombre simple, que tiene en ella la confianza del futuro. Ambos vuelven del país de él. Ellas hablan. Él calla.
Sentados, ella le toca cariñosamente el tobillo. Él debe pensar en el giro de su vida al lado de la mujer de zapatos rojos, blusa roja y uñas rojas que tan orgullosamente muestra, al tiempo que con mano cálida le acaricia, con soltura estudiada mientras habla. Él callado.
Es guapo y ella le mira sin dejar su tema con la amiga, con la seguridad un tanto vanidosa, de quién encontró al hombre perfectamente conveniente. Él calla y ella habla. La situación perfecta. La perfecta extensión de sus dedos o mejor la tensión perfecta que pone en sus manos, moviendose extendidamente dejando ver sus largas uñas postizas, y la hendidura, aún fina, de los nódulos de las falanges.Una mano, extensa, intensa, curvando dedos, curvando muñeca, perfectamente y con la otra recorre distendidamente la pierna de él, que hace rato dejó el tobillo para extensa e intensamente adentrarse por dentro del pantalón, perfectamente.

Narraciones ficticias 13

2009-09-13T17:36:00.004+02:00

UNO DE LOS DIAS, UN ALMUERZO

El maduro sol de septiembre deja caer el verano que aún retiene.Y en su hora más caliente atraviesa el grueso crital de la ventana del vagón. Cuatro pasajeros toman asiento de dos a dos, tres mujeres y un hombre. Suben juntos, juntos van. Charlan de sus cosas, sus días unos tras otros, con esa volátil cualidad que la vida tiene cuando la vida va. Sus susurros pueblan de rumor leve, la cotidiana marcha del cotidiano tren de un septiembre diario. Una de las mujeres, en esta hora tan propicia a cantinelas oracionales en otros tiempos o en otros territorios, saca de su bolso un envoltorio que mientras va desenvolviendo, deja escapar un no se qué agradable y refrescante. Y a todos sorprende abriendo una tartera de frutas. La sandía huele fresca y el melón asoma jugoso y ellos conversan animadamente de sus días diarios, siendo él el que pone una ligera sonoridad catalana en el susurro que se aprecia. El sol placidamente acompaña a la sandía refulgente y al goteo jugeton de los trocitos de melón. Renoir hubiese hecho un cuadro.
La mujer que ha ofrecido la fruta, reparte unas servilletas. La extrañeza de los otros se recoge en sonrisas. Terminado el almuerzo septembrino al sol entrecortado de las estaciones de cercanías, la tartera va a la papelera.
Va, si cuesta cincuenta céntimos, dice el hombre. Bendito olvido de los tiempos. Después ella, la mujer de la fresca merienda, reparte a sus comensales toallitas húmedas.
En el vagón se queda el olor de un paseo veraniego, entre frutales, de una tarde de vacaciones. Melón y sandía, han llegado los días.

DiVersos

2009-09-13T16:55:00.003+02:00

Demasiadas miradas, demasiadas palabras,
voracidad que satura
y de resultas
un sobrante de tristeza y una fanega de lágrimas.

DiVersos

2009-09-04T20:06:00.002+02:00

En la ciudad imposible,
las zangas desollantes
de los tacones finos, sacuden
los últimos pétalos de una rosa desflorada.

DiVersos

2009-09-04T19:51:00.002+02:00

Sobre la laguna,
en una barca,
los últimos pétalos de una rosa desflorada.

DeVera(s)

2009-09-04T19:47:00.000+02:00

Los pollos callan.
Los camiones vuelan.
Cuacos cacarea.

DiVersos

2009-09-04T18:12:00.001+02:00

Un manto de lluvia les acoge.
La muchacha se queja,
él se sonríe
y ella compone historias con nubes.

DeVera(s)

2009-09-04T18:10:00.002+02:00

Las piernas bullen
al temblor de la noche.
Amor se fuga.

DeVera(s)

2009-08-17T19:25:00.004+02:00

Las luciérnagas
en el claro de luna
leves se lucen.

Narraciones ficticias 12

2009-08-17T19:05:00.007+02:00

INVIERNO EN AGOSTO

Él tiene la esperanza encogida.
Los días.
Los días son oscuros, rabiosos y furiosos. Los días anegan la vida en espanto y espadas.
Imperdonables, los días ciegos a la súplica del descanso.
Intratables furias que hacen del escarceo de la lluvia, diluvio. Delirio.
En él, en sus entrañas de tierra, clama el ansia de calma decepcionada.
Los días.
Los días oscuros e impenetrables, tienen su esperanza cogida en espada.
Los días rabiosos, de hóstil mirada a la costra malherida de la vida.
Los días furiosos, cubren de impiedad el esfuerzo de vivir. Inundan de musgo, las sonrisas vivas de las niñas frescas.
Él lamenta la maldición oscura. Él lamenta, los días de ascuas carbonizadas. Él lamenta la fuga de la esperanza.
Él suplica el descanso del olvido y que la luz del día le traiga, de nuevo, la esperanza de golondrinas blancas.

DeTrenes

2009-07-26T00:55:00.005+02:00

En la estación
el tren vuela feroz.
El ojo tiembla.

Narraciones ficticias 11

2009-07-25T22:36:00.012+02:00

A LA SOMBRA DEL SILENCIO

Hay quien sube al metro para suspender el tiempo.
Él entra en Iglesias a un vagón cualquiera, aunque probablemente calculado a la distancia conveniente para su salida, aunque probablemente iba caminando por la estación, llegó el metro, se volvió y montó. Como uno cualquiera, el vagón era un mundo, una estampa del mundo.
Se coloca atrás, en uno de los ángulos finales, cerca de la puerta que no se abre, enfrente de la que da paso a los pasajeros. Es moreno, más bien bajo, de no más de uno setenta. Delgado sin extremos, pelo ensortijado. Viste pantalón vaquero, mochila y lleva cascos en los oídos. Mueve el cuerpo como siguiendo la música. No va abstraído, mira.
Los vagones de metro llevan gente abstraída, gente leyendo, hablando, mirando. En la ciudad los espacios más ansiosos de mirada, son los vagones de metro. Gargantas que tragan ojos. La luz del vagón, concede a las distintas razas la misma piel, esa pátina blanquiazul que hace de los rostros, caras veladas. Lo que no se confunden son las edades, a esta hora jóvenes y mayores rellenan la platea, faltan los niños. Él, mueve su cuerpo como siguiendo la música. Pasa Bilbao.
Hay quien sube al metro par convocar el silencio.
Ella entra en Tribunal. Tiene una cara diferente a las otras chicas. Pelo corto, ojos grandes y un tanto levantados hacia arriba. Los lleva pintados oscuros, muy oscuros, que hacen de ellos dos lunas nuevas. De tez más bien blanca. Su altura sin ser alta, no era baja. Abrigo negro que hace resaltar su óvalo no muy definido. Su boca ajustada al tamaño de su cara, eso sí es una boca entremedias. Los labios entreabiertos, la media sonrisa, sus ojos llamando miradas. Hace pensar que ella se sabe una cara diferente, que llama la atención por lo extraña. Es una cara fuera del canon común, lo sabe. Entra en Tribunal resuelta. Hace ya tiempo conoce el consenso de las miradas. Con esa firme resolución va hacia mediado el vagón. Mira. Ella le ha localizado, él la localizó al entrar. El tren marcha, el mundo sigue a lo suyo, hablar, leer, no ver, abstraer, dormir, algunos parece que rezan, pero sólo meditan. El bullicio de las conversaciones entremezcladas hace de túnel entre ambas miradas. Ella le mira y para eso ha de torcer un tanto, el cuello. Se ha agarrado a la barra mirando ligeramente en dirección contraria. El sonríe el esfuerzo de ella, al buscar de soslayo su mirada.
El metro corre y Gran Vía renueva los cuerpos, las caras, el color de la piel que vuelve a ser el blanquiazul uniforme. Renueva lectores, charlatanes, abstraídos y mirones. El metro corre y las estampas del mundo se mantienen, como se mantiene el túnel que enlaza sus miradas los minutos que quedan hasta la siguiente parada, pues ella ha girado su cuerpo, ya de lleno, y , despreciando la cercanía de una puerta, abriéndose paso, suavemente entre las gentes, se dirige en la dirección de él. Le viene mirando. El sonríe francamente a su mirada. Ella se acerca, a la puerta que abre y la deja en Sol. Baja. El sigue sonriendo y mira como sale. Ausentes las miradas, mientras el metro arranca. Ël levanta los ojos, esperando verla mientras el tren se va. La avidez de su mirada y sus labios que se resisten a perder la sonrisa, se abren ampliamente al pasar a su altura. Ella está a punto de arrancar a subir las escaleras que la llevan a la salida. Ella se vuelve en el instante conjunto. Sigue su sonrisa entreabierta. Él que oye en la música la sintonía de sus miradas, gira el cuello, el cuerpo y el alma y dejando que su sonrisa escape a su encuentro, con la mano derecha a la altura de su cintura, le saluda en adiós. Adiós a mirada y sonrisa de su chica extraña. Y ella le devuelve el adiós, como un espejo del alma, con la mano derecha a la altura de su cadera. Desaparece el túnel del silencio.
El mueve el cuerpo, como siguiendo la música. Ha llegado a su estación, Tirso de Molina. El mirón mirado.
Hay quien baja del metro para comenzar un recuerdo.

DiVersos

2009-07-17T18:11:00.003+02:00

La Fortuna de lo simbólico

...

Recogida mística del cuerpo ausente.
Sentida proclama de amada voz.

...

Sirena de varada nave. El viento
pone nota
de fiesta en tu canto ingrave.

...

La cosa de la vida con azar, arte y lenguaje. La niña habló.

...

Que la ley de humana gravedad, lleve la huella de un canto.
Sirenas y Sanchos.

Narraciones ficticias 10

2009-07-11T22:03:00.006+02:00

ABANICO

La media mañana desprende ese calor de julio en caída libre. Lentamente caminan una niñita de poco más de tres años, la que puede ser su madre y un señor mayor, que tal vez sea el abuelo. Este último, más lentamente, sube las escaleras hacia el tren. Lentamente, con el tiempo encima y el calor también. La pequeña niña cruza las escaleras y el golpe de sol, con la ligereza que puede suponerse a la ignorancia del tiempo y a la levedad que confiere a su vida, la sonrisa permanente y el trastabilleo de sus piernecitas.
Llegados al tren, se sientan. La que seguramente es la madre en un lado y el señor mayor, posiblemente el abuelo, en otro con la niñita en sus piernas.
Ahora, ahí detenida, sin el aire que le dan su cabriolas, la pequeña tiene calor y reclama: mamá, un abanico.
Y la señora, que es pues la madre y lleva un rato con un abanico rojo, da a la niña un angelical abanico blanco. La madre espejo de la niña en el movimiento coqueto de la muñeca, que por algo el abanico es un lenguaje.
La niña que ignora el tiempo y porta su vida leve, detiene su abaniqueo y girando su cara hacia el señor mayor, seguramente el abuelo, que sosteniéndola en su piernas siente el tiempo suspendido, le pregunta: abuelo ¿por qué no tienes abanico?.
El señor mayor, que sí es el abuelo, le dice: los hombres no llevan abanico.
La niña, que ignora el tiempo, sin trastrabarse insiste: ¿Por qué?. Y el abuelo, que vuelve a poner el tiempo en marcha y la historia encima, le responde: porque tu abuela me regañaría.
La ignorancia se desvae y la levedad pierde la sonrisa.
La niña asume en silencio.

DiVersos

2009-07-11T20:30:00.002+02:00

Los ojos verdes y la boca carnosa del muchacho
retienen aún las caricias
de la madre.

DiVersos

2009-07-10T16:31:00.001+02:00

Rauda y ruda la vida machaca
rauda y ruda la vida asesina.
Rauda y ruda la vida canibal
rauda y ruda la vida termina

DiVersos

2009-06-28T13:16:00.003+02:00

El viento plegó el vestido
a sus curvas entretenidas y
el caminante distraído equivocó un verso:
juventud transparente tesoro

Narraciones ficticias 9

2009-06-20T17:09:00.003+02:00

TONIGHT

Y me dijiste aquello que luego tantas veces volvió. Aquello de, vi tu melena y nunca más quiero irme de ti.

Bueno, perdona no te conozco, te dije colgada de tus ojos. Aquello que luego volvió, dijiste. Sí aquello de, te vi y no quiero irme.

Bueno, hace tiempo que no vengo, te dije bajando a tu boca mis ojos, mientras te oí decir, no quiero irme, nunca más quiero irme.

Bueno, creo que te estás confundiendo yo no te conozco. Y buscaba refugio para mis manos y de nuevo volver a tu, te vi. Y buscaba refugio de mi.

Te vi, te oí decir, te vi tu alma en tu melena, te vi tu alma en tu mirada, te vi tu alma entre tus labios, vi las vueltas que le dabas amasándola en tus palabras.

Bueno, poeta, yo no te vi, no te conozco, no se quien eras.Y volvió a robar mi alma.

No voy a irme dijiste, he encontrado mi hueco entre tus rizos, he encontrado mi casa en tus palabras, he encontrado la vida en tu mirada.

No voy a irme te oigo decir y de nuevo, tonight muy love, te digo, siempre estuviste aquí.

DiVersos

2009-06-13T19:18:00.001+02:00

Vamos hacia los días más largos
porque se acercan los días más cortos.

Narraciones ficticias 8

2009-06-12T11:09:00.001+02:00

PARPADEO

Abro los ojos al verte caminar por la estación de Orcasitas. Has engordado, has perdido aquel perfil atractivo, pero conservas la pícara sonrisa de siempre.
Hay un momento donde el tren detenido permite un instante de observación en tu caminar. Luego te fugas. Cuando el tren arranca coincido tres segundos con tu trayectoria. Te pierdo antes de que tu me pierdas.
El tiempo secó las humedades provocadas por tu mirada azul, borró tu sonrisa insinuante y canceló la ventanilla por la que asomaban tus labios carnosos que en las mañanas ataban nuestras vidas separadas.
Cierro los ojos.
Atocha, se anuncia.

DiVersos

2009-06-11T18:14:00.001+02:00

las escaleras eléctricas gimen
y los trenes llevan a veranos de nieve.

Pavesa

2009-06-11T16:48:00.008+02:00

Las chicas se citaron con ellos en aquella esquina en la que corría la hermosa brisa de agosto. Los habían conocido a orillas del mar, esa misma tarde. Estaban nerviosas, bulliciosas. Se habían hecho el reparto y habían discutido por alguno. Querían el mismo. Terminaron por encontrar un acuerdo a base de contabilizar las miradas que se habían llevado una y otra. Cuando los chicos llegaron cada una tenía asignado uno, excepto ella. No porque no hubiera suficientes, el grupo de chicos era nutrido y más de uno no quedaba emparejado. Aun así ella no. Su no era interno y desconocido para ella también. La noche traía casi todo lo esperado y casi todo lo soñado, casi. Ella quedaba fuera de la noche estrellada, de la brisa cálida y del inicio del deseo de los primeros veranos de los primeros años. Se movían en dirección aquel bar, bueno aquel centro donde los ruidos eran la compañia de las palabras tontas y necesarias de los deseos. Ella miraba sus caras y quedaba pasmada por su exclusión de aquel rubor, de aquella temperatura, de aquella vibración que dejaba su cuerpo a solas, frío en el calor de agosto. Sus amigas y los chicos bailaban, reían, bebían. Ella también bailaba, también reía y, aunque medidamente, también bebía. Sin embargo ella no estaba allí, no estaba allí del todo, no estaba allí como los demás estabán allí. No estaba allí más que la carnalidad de su cuerpo, que el sudor del baile hacía más carnal aún. Ella baila y baila y deshacía su cuerpo en movimientos. Las amigas reían y los chicos pensaban en sus conquistas.
Se detiene y observa la escena. Ella, ya no está allí.
La brisa hermosa y cálida sopla a orillas del mar, en una noche estrellada de agosto, donde todos los deseos quedaron cumplidos.

Narraciones ficticias 7

2009-06-06T17:42:00.001+02:00

Cuatro Lineas de una conocida

En la barabunda de la calle se perdía con un revoleteo, un papel. Ella corrió a recogerlo. Como siempre ella, pasaba por donde siempre. Como siempre entonces, volvió los ojos hacia arriba. Sentado en su sitio habitual, detrás de los visillos salmantinos en la mesa camilla que nunca existió, él que reparaba en esa mirada que le devolvía el papel.
Los dos se sabían en el no que les ataba.
Ella pasaba, como siempre, detrás de un papel inexistente y unos ojos que en los encuentros la olvidaban. Sólo así la barabunda volvería a ser escena de sus miradas.

Fuera de cobertura

2009-05-22T22:11:00.002+02:00

Pasa lo mismo que el año pasado, él estuvo liado con una tía que le decía cosas de mi. No, ya entiendo, pero de nuevo estoy en el mismo sitio. Este tío se deja comer el coco por las tías. Con aquella estuve saliendo una temporada, ya pero él decía que no tenía nada que ver. Yo se que sí. ¿Qué tu piensas que no? Pues ya me contarás, me ha quitado del proyecto diciendo unas cosas bárbaras, el cliente estaba supersatisfecho conmigo, dime tu la razón para este movimiento. Que no cumplo los objetivos, eso es lo que me dice. No, no tío no le defiendas, a ti también te hizo lo mismo cuando estuviste con los de las tarjetas gráficas para EDOM. Sí tu lo disculpas, ¿ y no será que lo haces, porque esa vez fuiste tu quien se fue con ella? La tía había salido con él, recuérdalo, no es excusa que hiciera mucho tiempo, dos años tampoco es tanto. No me puedo calmar, estas jugadas me desquician, tu no quieres entenderme, esto se corta, viene un túnel.
Me parece que tu no quieres ver que el otro día te equivocaste y eso ha traído un fracaso en el proyecto. No, ya, sí eso habría que verlo más despacio, disculpa tío estoy alterado, vale lo vemos, pero el menda me dice que ese es el motivo por el que me retira, que el otro día no supe diferenciar en los gráficos que llevábamos unos asuntos de otros y en fin, bueno esa parte era la tuya ¿no?, vale lo dejamos, joder no se que hacer. Pues eso ya te digo, que no soy responsable dice, que no me comprometo, que antepongo otras cosas antes que el proyecto. A mí lo que más me mosquea es la rapidez con la que ha procedido y sin verlo venir, y no soy tan tonto ¿no? Ya se lo que tu me dices, viene a confirmar mi impresión que ha sido ella, claro que sí. No me vengas con que yo tengo un rollo misógino, la tía es una trepa, tu lo sabes. Me caguen la leche la batería se acaba, todo se acaba tío, todo se acaba. Me despedirán, ya lo verás. Oye que te llamo luego, bueno tío aguántame un poco, aguántame que el túnel que llega me traga y me amarga. La vida es chunga, tío. Joder, también la batería se apaga.

Narraciones ficticias 6

2009-05-22T21:29:00.002+02:00

Ella acude puntual a ver como se mueve entre las mesas. A esquinar su mirada y contemplar lo que parece un perfil griego. Sabe de la tontería de esas miradas que no llega a discernir, si en él, son intencionadas. Ella siente su presencia y se reconforta. Imagina voluptuosidades impronunciables. El es serio, de los fríos que emiten calor. Quisiera besarle y tener su mirada dentro. Su piel aceitunada excita sus ojos y piensa para él noches frenéticas y sin finales. Cuando él no mira le sabe a la expectativa. Delgado, cimbrea su cadera y sin querer entre los juncos a orillas del río encuentran hierbabuena y sauces con su ligera brisa soplando.
Aquí estamos alentando la ilusión de lo eterno.

DiVersos

2009-05-22T21:15:00.003+02:00

Las chicharras han venido a mi encuentro y se han instalado en mi cabeza.
Cuando cierro los ojos, siempre es verano.

...

La infancia deshabitada. Ya no creo en las mariposas blancas.

Narraciones ficticias 5

2009-05-22T20:51:00.004+02:00

Romántico alba, romántico inicio. ¿Y si la vida mancilla los blancos inicios del amor? La vida. No hay guión.
Al alba del amor su abrazo, sus manos, su mirada, su boca, sus labios. Al alba del amor, el tiempo borrado. La inocencia, la entrega limpia y la mirada clara, la mirada blanca; al alba del amor, el tiempo mancha.
Ella, mil veces herida.
El, vital, sensual, inocente en su entrega, joven y experto en lo extraño.
La vida es implacable. El alba del amor, el guión desea; el tiempo, lo desbarata.
Ella malherida. El restañador de encuentros. Romántico alba en el amor con tiempo. Fluidos palpitantes se regocijan burbujeando al abrigo de la vida del tiempo romántico de los que fueron jóvenes aquel verano.
Sigue siendo un verano de amor, su alba romántico.

Narraciones ficticias 4

2009-05-22T16:02:00.004+02:00

La perrita está siempre con su pelota. La coge con sus patitas y la mordisquea. Luego la suelta. La pelota rueda y rueda y se aleja.La perrita va a buscarla, cogiéndola con su boca, la pelotita.
Anche, no podía bajar las escaleras para irse a dormir, llevaba la pelota en la boca. Una pelotita roja.

DiVersos

2009-05-09T01:17:00.002+02:00

En la vida hay piedras, no raíles.

...

Su voz cantaba violetas,
el tren mostraba su indiferencia.
Como la vida.

...

Si una canción traga el tiempo,
un muerto vuelve.
O más de uno.

...

Escai, dibujo geométrico de falso terciopelo, maderas de nogal imitado,
terrazos de caras imaginadas. En aquel salón la vida había,
y su reino se fue de este mundo.

...

El ansia torpe, de la boca flaca
llena de ruidos una tarde de agosto.

...

El tren se acerca con su cara al revés
y nos alela la gracia.

DiVersos

2009-05-09T01:10:00.003+02:00

La luciérnaga del tren contiene piedras.
La vida loba esta de fiesta.

...

Un hombre de edad provecta tiene en la cara sus viente años.
Sus labios delatan las sonrisas dedicadas.

...

Entre estación y estación,
la oscuridad se abrió.

Narraciones ficticias

2009-05-09T00:32:00.004+02:00

El reloj queda justo encima de su cabeza. Marca las seis y cinco. Es uno de esos relojes antiguos de las estaciones de antes. Allí con pantalón vaquero y camiseta de no recuerdo qué color, hay un hombre. Despide, presintiendo que para siempre, a una joven con la que ha vivido un amor de verano en la edad de primavera de ella.
El tren es un antiguo tren de correos que debía recorrer más de seiscientos kilómetros, dejando sacas de cartas, entonces aún útiles, en cada pueblo importante de su largo recorrido.
El hombre mira el tren como se aleja, cada metro de distancia, un mar que los separa. No puede dejar esa estela.
Recuerdo aquel día, aunque lo tengo olvidado. No recuerdo la fecha, por ejamplo, era una tarde de finales o cerca de finales de agosto. No recuerdo, ¿cómo puede olvidarse una pasión? ¿por qué la memoria es un hombre seductor y traidor? Rompe los recuerdos como se rompen las cartas o las fotos, como se rompen los exvotos, luego otra tarde. Otra tarde casi tan olvidada como la anterior.
A lo lejos, el hombre es punto o mota y la tarde, un septiembre incipiente.
A lo lejos, vuelve la memoria traidora y el recuerdo en fuga de las seis y cinco, en la esfera varada de un reloj de los de antes de las estacioones antiguas.

2009-05-01T22:06:00.002+02:00

El desnudo de los ojos obliga al silencio
y a la escritura como acallamiento de lo que en voz es baldío.

...

Mira sin tener en cuenta al espejo
y sus ojos paran en la ciega juventud.

...

EL espejo mira el tiempo transformado.

...

Ciega el espejo la mirada iluminada.

...

Lss terrazas traseras se abren al tren que expele en ellas
los cienojos de las ventanas.

...

Mirada desnuda, escritura callada.
La voz del silencio.

...

La cara de una niña: la inocencia será machacada

...

Seguir llegando y dilatar la nada. El tren arranca

...

Ella, con catorce años y nombre propio dice:
"La diferencia marca la existencia"

Narraciones ficticias

2009-04-03T20:26:00.002+02:00

Diamantino.
Cómo viene aquel tiempo que no sabemos si volverá. Cómo viene aquel tiempo donde como cuentas diamantinas de un collar inmigrante, a lo largo del Paseo del Prado, nos repartían ese afiche publicitario, de un restaurante barato donde engordar el hambre de otra cosa que el bocadillo de calamares. Viene aquel tiempo, diamantino, de nuestros paseos por el Prado, mientras tu haces tus paraditas para decirme esto, aquello o lo otro y sonreímmos pensando que tantos años ofreciendonos el afiche, y recogiendolo por tarea compasiva con los sinpapeles, aquel remoto sitio que nos invitaba a los más miscelaneos revoltijos, y tu diciendo de lo humano y lo sagrado. Y así, sonriendo ambos de un paseo que al llegar a Atocha nos despedía contentos hasta el siguiente encuentro, con la mirada pícara en el afiche, decíamos, que en la próxima ocasión, volveríamos a encontrarnos con los diamantinos esparcidos como perlas rotas en el Paseo del Prado.
Nunca fuimos al restaurante de marras, nunca hemos ido al susodicho. Cuando pase este tiempo de zozobra y volvamos a pasear por el Paseo del Prado, y volvamos a encontrar a inmigrantes diamantinos ¿visitaremos el taberno, para así conjurar los hados a favor de un anillo que se cierra?
Volverán diamantinos días y volveremos por el Paseo del Prado a seguir charlando del mundo y del infierno.

DiVersos

2009-04-03T13:30:00.002+02:00

En la mañana de este día se anuncian los amaneceres que te esperan
y las garzas se han posado en el horizonte
para regocijo de tu mirada.

...

Las escoberas florecen,
inundan el campo
de nieve de verano.

...

El pasado como pésame, es visita de difuntos.

Narraciones ficticias

2009-04-03T11:37:00.002+02:00

Y te besé como la primera vez. Incluso te besé con la ternura cosquilleante de nuestra adolescencia y la gracia de vivir en ti. Mi mano entre tu cuello y tu pelo, atrayendo tu boca. Cerré los ojos y sentí tu vida en mi.

Narraciones ficticias 3

2009-03-21T18:28:00.002+01:00

La delicia se ha ido. No se porqué, pero se ha ido, tontamente se ha ido. Será egoista pero me he quedado de nuevo sola, sin la delicia que me acompañe. Aquí sin delicia y con tristeza. Aquí, ahora una vieja se queda y la delicia se va con jóvenes de pétalos susurrantes. Ha vuelto el frío y la soledad en el refugio de la cueva muda.
La delicia se ha ido ¡y hacía tanto que no venia!. Se quedó unas horas. Se ha ido inesperadamente, sin saberlo. La delicia se fue y ha vuelto la muda cueva y la soledad despojada. Qué cansancio salir. Que olviden mi rostro los que lo vieron ayer y los otros ¡ los otros vuelvan ciegos sus ojos cuando me miren! No tengo rostro, no tengo cuerpo y la voz, palabras mudas.
La cueva, un lugar del alma para la soledad fría cuando la delicia abandona y los días son sólo tiempo computable para la muerte.
(escrito hace un año, en un día que fue una noche)

DiVersos

2009-03-21T18:17:00.005+01:00

En el ruido de la ciudad se ha abierto un silencio y
se han quedado los coches varados en el asfalto.
Al otro lado del semáforo, un gorrión se hizo paso.

...

Fundiéronse los plomos y se hizo la tristeza.

...

Fundiose el tiempo y se hizo la nada.

...

Hay un cielo que espera la gracia de una mirada. La sonrisa conjunta de los días venideros.

Narraciones ficticias 2(3)

2008-12-30T16:58:00.003+01:00

Echa el cierre, mientras su sonrisa avanza por la calle de polvo o piedra de un pueblo o una aldea cualquiera. La bollería extinta, cierra. Cae la guerra.

Narraciones ficticias 2(2)

2008-12-30T15:24:00.004+01:00

En la sonrisa de la tendera se cifra el olor del tiempo. Da a probar sus dulces como un regalo de la vida, como quien dando un pellizco, quiere despertar a la gracia de estar vivos y compartir el olor caliente del tiempo ya ido. En un rincón de la antigua casa, hubo siempre una tendera que ofrecía los bollos dulces a los labios agrietados por el frío, o el calor del campo, que ofrecía a la furioa y el odio, una silla para el olvido y velar al calor de la harina y el horlno. La tendera del tiempo, echa el cierre

DiVersos

2008-12-30T14:11:00.003+01:00

La luz parecía pálida; al mirarla tus ojos se expandió el brillo.

DiVersos

2008-12-30T14:09:00.003+01:00

Cartografía de la infancia, mapa de la memoria. Surco del tiempo.
Maulique, mi oasis africano

DiVersos

2008-12-30T14:07:00.003+01:00

La velocidad se ha tomado un respiro; se ha tragado el viento

Narraciones ficticias 2(1)

2008-12-30T13:26:00.002+01:00

La bollería extinta, lo dulce, el cariño, el afecto, lo cercano, el lecho. La tienda se cierra. Sonrisa.
La bollería extinta en un rincón, un recodo debajo de la escalera de la casa antigua. Olor caliente. Una silla, siempre una silla, elemento mínimo que genera una escena, una silla en la bollería extinta, el mobiliario más lujoso. Una silla, un descanso. La bollería extinta, las sillas del velatorio.

Se oyen ruidos

2008-12-12T20:53:00.003+01:00

El estudio parece un sitio ordenado, las mesas repartidas cerca de las ventanas, que aunque chicas dejan que la luz contaminada entre matizada por estores limpios y que dejan hacer su función a las luces planas. el proyecto se trocea en infinitas secciones delicadas, había pensado en el cristal pero se fue convenciendo de otra cosa. Su hacer era interrumpido muchos días a una hora, sería sobre las doce, buena hora del angelus pensaba cuando ello sucedía. El atasco que sentía en sus secciones quedaba atrás cuando se distraía en lo que oía, en ensoñar las escenas que no veía, en preguntarse por los protagonista, en no menos a veces, desear ser uno de ellos, aunque la verdad todo era sueños de él, porque saber lo que esos ruidos eran no lo sabía. Comenzaban con pasos en la escalera, unos pasos característicos, pertenecientes podría ser, a un cuerpo ligero, no excesivamente alto, pensaba esto por la fuerza de la pisada y lo que calculaba como el tiempo en segundos en levantar el pie posado y asentar el otro. Ese momento casi inexistente donde se está en el aire. Las pisadas que escuchaba tenían ese rumor de un milisegundo sin sonido. Por ello deducía que el porte debía ser mediana estatura y menuda constitución. Estas primeras pisadas no eran de tacones pero tampoco de suela plana. Cada día aguzaba el oído para tratar de intelegir qué zapato llevaba, se había dado cuenta que en primavera y verano el calzado cambiaba, el roce era más suave, el arrastre apenas si se percibía. Esta ligereza le había llevado a la conclusión que en primer lugar venía la mujer. Sí, tenía que tratarse de una mujer. Pensaba él que los hombres son más toscos en el andar, más como diría, más corporales, mueven su masa con más torpeza. Por otro lado además de esto, estaba la respiración, sí ésta también se oía en el aliento pelín sofocado que llevaba. Ahí se le cruzaban las ideas, por un lado consideraba que subir escaleras por muy ligeramente que se haga requiere un esfuerzo, y tal vez quién subía no era muy deportista y fumaba y por otro lado pensaba que denunciaba su ansia, su nerviosismo excitado, su deseo anhelante. Cuando llega ahí, se detiene. Podría ocurrir lo que no quiere. Una vez más piensa que es un ser afiebrado. La puerta de arriba bate su parpadeo y él está condenado, ya lo sabe, a lo que día sí y otro más o menos, se apodera de él. Sentado en el pequeño sofá, en el rincón con la mesita, justo enfrente del gran ventanal y al lado del balcón vestido de gasa. Allí, espacio que miraba y no entendía, dejaba que el rumor de sofocos que llegaban llenara sus ojos de paseantes blandos.
La llave de la puerta anunció la entrada de su socia. Se
levantó y trató de fijar los ojos en la mesa de secciones. Su socia a veces le observaba demasiado, temía que un día ella le soltara una revelación incomprensible e inasumible, las mujeres, pensó, las gastan demasiado llanas o directas.

DiVersos

2008-12-12T15:20:00.010+01:00

las brumas son bellas porque son nacientes

Narraciones ficticias

2008-12-12T15:20:00.009+01:00

Erase aquella jovencita que vino de lejos, de un mundo tan antiguo que ya era antiguo en su presente. Aquella joven que llegó a la ciudad desde el territorio lejano, conoció a la estrella de cine. Aquél de la sonrisa y los ojos entregados.Ella veía sus películas como quien ve por primera vez el mundo de lo que desea, el amor que ama. La joven no quería ser actriz, quería el mundo que contaban las películas aquellas que veía por primera vez en la primera televisión; allí, en el barrio al que llegó desde aquel mundo lejano, que de tan lejano casi es inexistente. Soñar con ser amada como amaba él en las películas, soñar con amar desde la nada como aquella chica no tan pobre pero que daba el pego de pobre.

Abajo, en la calle de la ciudad a la que llegó, los papeles los mueve el aire y en las mañanas se llenaba de hombres que con sus bolsos negros cogían autobuses que les trasladaban a los tajos y a los comercios, expandiendo el olor de sus tarteras de aluminio, en los olfatos sensibles.

Aquella jovencita piensa que la vida es siempre un sueño robado.

DiVersos

2008-11-21T18:25:00.007+01:00

las tres parcas, cada una un nombre de la madre

DiVersos

2008-11-21T16:41:00.010+01:00

han presionado las partes y se ha implosionado el nudo

...

El tiempo se abrió y
se han colado gorriones asustados.
El tiempo se cerró y
se ha colado la muerte

...

En la estación un niño pregunta ¿el mensaje es para tu mamá? En las calles de piedra una sombra ha sonreido: hoy tendrá correo

...

En el mostrador del control de un hospital, paquetes de folios lo llenan. Un roce ligero les hace soltar arena. Inerte tinta, tiempo fugaz.